Von: bisexueller jeff? regeln zum kommentieren meiner geschichten!

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Bisexuelle Jeff-Regeln für das Kommentieren meiner Geschichten!

Nach den Zehntausenden von Malen zu urteilen, wurden alle meine Geschichten gelesen, die meisten von euch haben sie genossen.

Einige haben es nicht getan und das ist auch in Ordnung, ich versuche nicht, es jedem recht zu machen, oder wirklich jedem, ich schreibe, was mir manchmal in den Sinn kommt.

Genieße sie, genieße sie nicht, es liegt an dir.

Aber hinterlasse bitte KEINE beschissenen Kommentare über jemanden, den du kennst, der an AIDS gestorben ist, DIESE Seite ist nicht dafür da.

Jeder liest die Geschichten, die Titel sagen dir ziemlich genau, was die Geschichte ist, also wenn du darauf klickst und dann das Ganze liest, hey, du hast darauf geklickt!

Der Titel hat Sie genug interessiert, um darauf zu klicken, also stütze ich meinen Fall ein wenig darauf ab.

Anstatt negativ zu schimpfen, wenn Sie eine bessere Vorstellung von einer Geschichte (ähnlich oder kompatibel) haben, die es wert ist, dass ich sie schreibe, lassen Sie es mich wissen.

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Eigentlich würde ich gerne von anderen Autoren hören.

Ich bin ein veröffentlichter Autor, aber ich genieße die Anonymität von XNXX, wo ich Geschichten schreiben kann, die kürzer, weniger kompliziert und kränker und verdrehter sind als alles, was ich für ein bekanntes Publikum schreibe.

Also noch einmal, bitte hinterlassen Sie kein negatives Feedback, stimmen Sie einfach ab und machen Sie weiter.

Konstruktive Kritik (suchen Sie sie zuerst, sonst könnte es Ihnen leid tun!) ist in Ordnung, aber Ihre voreingenommene negative Meinung ist NICHT konstruktiv, denken Sie daran!

Dies ist kein Forum, gehen Sie in die Foren, um zu rauchen.

Alle Kommentare, die nicht direkt mit der Geschichte zu tun haben und die ich als beleidigend empfinde, werden gelöscht oder ich werde Kommentare einfach deaktivieren.

Ich hatte gehofft, es wäre?

annehmen?

Community soll es sein, zusammen mit all den anderen Geschichten hier, die 100-mal schlimmer/anschaulicher/kranker sind als alles, worüber ich schreibe (übrigens sind sie alle FICTION, unabhängig von den Tags? also, wenn Sie einer sind

von denen, die alle sauer sind (auf eine schlechte, negative Weise) und über meine Geschichten schimpfen wollen, ähm, ich hasse es, deine Hassblase zum Platzen zu bringen, aber du kannst nicht hassen, was nicht real ist! !!

Beeindruckend!!

Wie? ‚Oder‘ Was

ist das für einen Cliffhanger!

!

!

Bis zum nächsten Mal?

Bisexueller Jeff.

Hier ist ein Beispiel meines „normalen“ Schreibens, aber DAS möchten Sie kategorisieren!

Dies ist ein Auszug aus einem noch unveröffentlichten Roman, an dem ich schreibe.

Wenn mich jemals jemand während einer Autogrammstunde anspricht und mir zuflüstert, das Buch für „XNXX“ zu signieren, ist das unser kleines Zeichen und SIE erhalten ein kostenloses signiertes Exemplar des Buches, aus dem dieser Auszug stammt !

Genießen….

******************** Dies ist eine meiner ersten Originalbearbeitungen, die Geschichte ist etwas anders, aber ich kann nicht die GENAUE Geschichte hier einfügen und später posten

, daher wurden einige kleinere Änderungen vorgenommen *****************

Jack ging oft am Strand spazieren, meistens für sich, kam aber gelegentlich mit Passanten oder dem Rettungsschwimmer, der auf ihrem Stand saß, ins Gespräch.

Es machte ihm Spaß, ihnen beim Frühlingstraining für Rettungsschwimmeraufgaben zuzusehen.

Jedes Jahr mussten sich potenzielle Rettungsschwimmer für das Team ausprobieren, ähnlich wie in jedem organisierten Sport.

Jedes Jahr versuchten es dieselben altbekannten Gesichter, aber manchmal tauchte ein neues Gesicht in der Gruppe auf, das versuchte, sich einen etwas begehrten Platz im Team zu sichern.

Er sprach nicht viel, aber Jack hörte viel zu.

Manchmal hörte er Familiengespräche, zwei Liebende, die auf einer Decke lagen und sich zwischen Küssen Komplimente machten.

Wenn die Sonne unterging und die Menge sich auflöste und nach Hause ging oder in die Hotels oder wo auch immer sie abends ihre Köpfe hinlegten, ging Jack spazieren und ging dann nach Hause und schrieb.

Er war ein mäßig erfolgreicher Autor und Kolumnist gewesen, der zum Verleger wurde, und hatte viele Male angefangen und aufgehört, den perfekten Roman zu schreiben.

Er brauchte den Trost und die Stille der Nacht, um sich wirklich zu vertiefen und seinen Rhythmus im Schreiben zu finden.

Kurzgeschichten und kleine Bücher geht er mit relativer Leichtigkeit an, aber es ist der schwer fassbare Roman, der ihm zu entgehen scheint wie ein Dieb, der von den Behörden verfolgt wird.

Er fragte sich, war es der Dieb oder die Behörden?

Manchmal fühlte er sich wie beides, sein Schreiben schien zu laufen, aber lief er auf etwas zu oder davon weg?

Manchmal hatte er das Gefühl, sie wirklich zu jagen, ihrer Handschrift in wahnsinnigen Strichen hinterherzujagen und zu versuchen, jeden Gedanken in ihrem Kopf niederzuschreiben, bevor er ihm entglitt.

————————-(das nächste Snippet entspricht nicht dem obigen, daher kann es sein, dass es nicht so gut fließt—— —

——

Die Gerüche am Strand waren fantastisch, um es gelinde auszudrücken.

Die Frische der Meeresluft und der Geruch von Sonnencreme durchdrangen jeden Tag die Luft.

Manchmal, wenn der Wind stand, konnte man den schwachen Geruch eines Holzkohlegrills aus einem der Häuser am Strand riechen.

Es war eine Symphonie von Düften, die kamen und gingen und sich mit der wehenden Brise veränderten.

Für Jack war jeder Tag gleich.

Die Stunden des Tages, die man am Strand verbrachte oder allein auf der Promenade entlang schlenderte, vorbei an den verschiedenen Geschäften und Hotels, die sich entlang des Hauptboulevards drängten.

Hier zu laufen war ein ganz anderes Gefühl, besonders die Gerüche.

Zu den angenehmsten Düften gehörte der herrliche Geruch von gebratenen Steaks oder zubereiteten Meeresfrüchten oder der Geruch von frisch frittiertem Teig, die alle auf der kilometerlangen Promenade feilgeboten wurden.

An den Wochenenden, wenn immer mehr Menschen den Strand und die örtlichen Bars und Restaurants füllten, nahm der Geruch nach Tausenden und Abertausenden einen weniger angenehmen und stechenderen Geruch von weggeworfenen Lebensmitteln, verweilendem Bier in Bierflaschen und allgemein schmutzigen Straßen an.

die Leute waren gekommen, um sich satt zu bekommen.

Am Wochenende gab es im Ballsaal Live-Musik und Tanz sowie gelegentlich einen bekannten Künstler, der in die Stadt kam und eine Show aufführte.

Der Musikpavillon im Freien hatte Live-Musik, hauptsächlich Oldies, die sich an das geriatrische Publikum richteten, das im Sommer nach nächtlicher Unterhaltung suchte.

All diese Dinge sprengten Tag für Tag Jacks Sinne.

Zum größten Teil gefielen sie ihm, aber sie schienen definitiv saisonal zu sein, nur von kurzer Dauer zu sein und wirkten daher manchmal überwältigend.

Als ob die Gerüche selbst versuchten, so viel wie möglich einzudringen, bevor die Sommerhitze nachließ.

Jeden Abend kehrte Jack nach einem Spaziergang auf der Promenade in sein Häuschen zurück und schrieb.

Jeden Abend saß er zunächst da und starrte auf seinen Laptop, mit einem leeren Gesichtsausdruck, und wusste nicht, was er schreiben sollte.

Er würde einfach tief durchatmen und den überaus wichtigen ersten Satz des Tages schreiben.

Wenn er das verstanden hat, kommt der Absatz, dann das Kapitel.

Er wusste, dass er es schreiben konnte, und er wusste, dass er es tun würde, es war nur der kleine Stich der Angst, den jeder Schriftsteller hat, wenn er sich hinsetzt, um zu schreiben.

Jack schrieb oft bis drei oder vier Uhr morgens.

Die Stille der Nacht bot sich für ihn zur Produktivität an, und er mochte es;

aufstehen, wenn die meisten anderen schlafen.

Er hat auch den ganzen Tag nicht geschlafen, wie manche Leute dachten.

Er war meistens um acht Uhr wach, selbst wenn er um vier Uhr morgens ins Bett ging.

Einschlafen war ohnehin nicht leicht für ihn, also fragte er sich, warum er sich die Mühe machen sollte, wenn es nicht passieren würde.

Er schlief, wenn er müde war, und machte manchmal ein kleines Nickerchen während des heißen, faulen Teils des Tages.

Wenn er am Strand war und herumlag, schlief er selten, selbst wenn es so schien.

Er lauschte den Geräuschen des Ozeans, Menschen und sogar Möwen, die über seinem Kopf schwebten und nach Nahrung suchten, von Touristen, die ihnen bereitwillig Brotkrusten gaben, oder von Touristen, die sorglos genug waren, ihr Essen über ein Jahr lang unbeaufsichtigt zurückzulassen.

Moment oder zwei.

Wann würde Jack sehen, wie ein Tourist gelegentlich „abgeladen“ wurde?

von einer Möwe, dachte er, was für ein Glück er hatte, nach all den Jahren am Strand, dass er noch nie von einer Möwe ausgespuckt worden war.

Er schien mit ihnen auszukommen, er ließ sie in Ruhe, und sie ließen ihn in Ruhe;

außer dass er sie wirklich nicht allein ließ, nicht wirklich.

Ungefähr einmal in der Woche kam er abends, wenn die Sonne unterging, an den Strand, nachdem die meisten Touristen für den Tag aufgebrochen waren, und brachte ihnen übrig gebliebenes Brot oder Vogelfutter.

Es war eine seltsame Aktion, weil Jack Vögel nicht besonders mochte.

Einige von ihnen waren sehr hübsch, ihre weißen Körper mit grauen oder schwarzen Flügelspitzen hoben sich gegen den blauen Himmel ab.

Andere waren eher arm, grau gesprenkelt und etwas gemein.

Er nahm an, dass es der Bodensatz der Möwengemeinschaft war.

So ging es weiter, Tag für Tag, Woche für Woche bis zum Ende der Sommersaison.

Jack ging zum Strand, setzte sich auf seinen Stuhl und beobachtete und hörte der Menge zu.

Er ging auf der Strandpromenade spazieren und genoss die verschiedenen Anblicke und Geräusche, die sie abends bot, nachdem die Sonne untergegangen war.

Manchmal hielt er an einem der örtlichen Wasserlöcher an, um einen schnellen Happen zu essen, wenn er hungrig war, oder meistens ein oder zwei Drinks.

Er verfolgte damals alles, was im Fernsehen geschah;

meistens handelt es sich um ein Sportereignis der einen oder anderen Art.

Er entfachte ein leichtes Gespräch mit denen in Hörweite von ihm und manchmal traf er jemanden von der sanfteren Überzeugung, der ihn mochte, und es fand ein bisschen Flirten statt.

Er mochte hübsche Mädchen, aber die Vorstellung, mit ihnen in einer Beziehung zu sein, gefiel ihm nicht.

Es schien zu lang und anstrengend.

Die meisten Typen, die er in einer Beziehung kannte oder die verheiratet waren, wirkten ein wenig leblos, auch wenn sie glücklich waren.

Es gab immer etwas, dem man aufgeben oder nachgeben musste, und Jack hatte nichts davon.

Außerdem war er schon einmal dort gewesen und es passte nicht zu ihm, genauso wie manchmal Mädchen nicht zu ihm passten, aber es war ihm egal, er mochte, was ihm gefiel, und bereute es nicht.

Er war nur froh, dass er keine Kinder hatte, um die er sich Sorgen machen musste oder die sich Sorgen um ihn machen könnten.

Jack kam gegen elf Uhr abends nach Hause und setzte sich auf seine Veranda und entspannte sich eine Weile, bevor er anfing zu schreiben.

Es gab ihm etwas Zeit, seine Fassung wiederzuerlangen, wenn er ein wenig trank, und würde sein Schreiben nicht negativ beeinflussen.

Nicht, dass er dachte, dass es wegen des Alkohols besser oder schlechter sein könnte, aber man wusste nie.

Am Ende des Sommers dieses Jahres dachte Jack, er sei fast fertig mit dem Schreiben seiner Geschichte, und als die Blätter von Grün zu Gold- und Rottönen und Kombinationen dazwischen wechselten, war er bereit, sein Manuskript an seinen Agenten zu senden.

Das wusste er schon lange, seit drei Monaten weicht er den Anrufen und SMS seines Agenten aus, aber Perfektion braucht Zeit, das erwähnte er oft.

Jack lud sein Manuskript auf ein Zip-Laufwerk herunter, warf es in eine Versandtasche und brachte es zum örtlichen Postamt, um es an seinen Agenten zu senden.

Seinem Verhalten nach hätte man denken können, dass er nur eine Rechnung oder einen Brief oder etwas Triviales verschickt, nicht ein Manuskript, für dessen Erstellung er so lange gebraucht hatte.

————————ein anderes Bsp.———————- –

——————

Als er die Zeitung las, konnte er nicht anders, als einige der Gespräche um ihn herum zu belauschen.

Eine korpulente Dame, die ihm am nächsten auf einer Decke saß, unterhielt sich mit einer anderen Frau.

Die beiden saßen da und sortierten eine Tüte Chips und tranken Wasserflaschen, während sie sich unterhielten.

Dazwischen lag ein Buch, ein Roman, geschrieben von einem nicht so berühmten Schriftsteller mit einem einigermaßen berühmten Namen.

Jack blickte langsam über sein Papier, das leise im Wind raschelte.

Sein Blick wanderte zu dem Buch auf dem Umschlag, während die beiden Frauen weiter redeten.

„Es ist so ein gutes Buch, Rita, du musst es lesen, wenn ich fertig bin.“

sagte die Frau links.

„Ich schwöre, es ist, als würde er über unser Leben schreiben oder so.“

Jack lächelte und lehnte sich in seinem Stuhl zurück, hob seine Zeitung hoch und betrachtete den Rest der Bestsellerliste der Literaturabteilung.

Er las ab Nummer eins und hoffte, sein Buch in den Top Ten zu finden, aber das tat er nicht;

Ihr Herz sank für einen Moment.

Er setzte die Liste fort und da stand schwarz auf weiß auf Platz elf „Life On The Beach“.

Er brachte ein schüchternes Lächeln zustande und klappte die Zeitung zu.

Er öffnete es wieder, sah auf die Stelle seines Romans bei Nummer elf und lächelte wieder.

Er streckte und zog seinen Hut über sein Gesicht und ruhte sich in der Sonne aus.

Die Hitze des Sandes bedeckte seine Füße, als er sie tief in den Sand grub …

Oh, und es war so nah am Ende!

Jetzt werden Sie nicht wissen, was los ist, und eine Menge Zeug wird ausgelassen, und ich schreibe immer noch.

Also sehen Sie, ich schreibe etwas anderes als kranke Scheiße, also hoffe ich, dass Sie beide Spaß daran haben….

Bisexueller Jeff.

Hinzufügt von:
Datum: März 27, 2022

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